Madrid

Si, si, si… me voy a Madrid.  Serán solo seis días.  Será para trabajar.  Me voy sin mi hijo.  Pero…. ME VOY A MADRID.

Me encanta volver como turista desarraigada a la que casi todos ven como Polaca Independentista conversa.  No es verdad.  Y las no verdades de mi persona, son las que más gracia me provocan. Desde que escribo en este blog me pasa a menudo.  La gente se cree que soy Pere Gila y no. Pere Gila es lo que me gustaría ser. Al 100%. Las 24 horas del día. Hay veces que no le llego a la altura del betún de los zapatos negros de coordinadora. En lo que coincidimos plenamente, Pere y yo, es, en nuestro mutuo amor por la ciudad que vio parir a mi madre hace ya 41 años y viva la madre que me parió, dicho sea de paso.

Me gusta su frío helador en invierno y que cuando entres en las cafeterías haya vaho en las ventanas y todo el mundo tenga un montón de ropa al lado quejándose de que hay que ver que frio hace este año pero no tanto como el pasado ¡eh!. Me gustan sus tejados desde el balcón de un séptimo piso con el marco del inigualable cielo azul de Madrid.  Son anárquicos, rebeldes, chulescos y desordenados.  Justo como yo.  Con sus antenas de rayos, de teles particulares y de comunidad de vecinos.  Con su ropa de sábanas secándose en la mitad de tiempo que se secan en Barcelona. Con sus calles cortadas y juntadas en las aceras y sus tejados haciéndose amigos de los balcones del edificio de al lado.

El cielo de Madrid tiene un azul que no lo tiene ningún otro.  Por mucha capa de boina de contaminación que digan que tiene.  Cuando estás allí, debajo de la boina de mierda, los ojos se te drogan y ese azul es, no eléctrico, sino luminoso.  Es cegador y hace que camines embobá buscando el trocito de cielo siguiente por donde saldrá el sol.

En Madrid es fácil hacer amigos, dicen unos. Bueno, es fácil encontrar con quien tomarte una caña un martes, pero eso no es un amigo, dicen otros.  Pero amigos de verdad, de verdad, en Cataluña.  Aunque un martes sea difícil tomarte una caña con alguien.  En Cataluña ellos “hacen cafés”. Los amigos los tengo en todas partes.  Van pegados a mí. Estas Navidades he tenido muy presente a una amiga muy querida que no estaba físicamente conmigo pero me ha llevado de la mano todas las fiestas.  En los momentos buenos y en los malos.  Esta semana que me voy, me llevaré en mi corazón a la chica de Mobles Bernat y a sus abrazos de luz explosivos.  La guasearé y le diré “T´estimuuuuuuu”.

Estoy soñando con tomarme una cerveza muy bien tirada por un tabernero gordo al que le queda ajustao el chaleco negro y lo lleve sin abotonar.  Bien fresquita, y en su vasito de caña, con su golpe seco en la barra de mármol y su espuma intacta de dura hasta el final. Una Mahou con dos cojones. Tapita acompañando no por cortesía de la casa, sino para que te entre sed y te pidas una caña más y ya saben los del gremio que quien bebe, gasta y quien gasta más bebe.  Coño, démosle a la gente su tapa.  

Los camareros Madrileños vacilones, chulapos, mayores y feos son mi debilidad.  Cuanto más feo es un camarero más gracioso y más seguro de su oficio está.  Esos piropazos que me han lanzado solo por tener dos patas y no cuatro y un par de mini carretas no tienen precio.  El mejor, delante de un novio catalán que tuve, en un bar de papelillos arrugaos con serrín en el suelo, cerca de la Plaza de Cascorro. Me fui directa a la barra entre codazos a la clientela (a mi no me pide las cañas un novio, vamos hombre, me la pido yo. 

Quiero mirar al encargado de que el grifo no se desbarate y ponerle cara de: tu y yo vamos a ser buenos amigos y si me tiras bien prometo estarte agradecido, como en la canción de Rosendo). “Dos Mahous, por favor” Sentencio con los dedos en forma de uve mirando al cielo. Ni me miró el tipo mientras berreaba por la barra. La tiró con clase y señorío y con las piernas separadas no se fuera a pillar los huevos y me las soltó asegurándose antes que yo le miraba “Una Mahou” gritó “Rubia” puntos suspensivos mientras yo indagaba la referencia “Y con cuerpo” y aquí la medio sonrisa de lado. Y mi sonrisa entera con ojos y todo correspondiendo.  Girarme, ver los ojos encendidos de Joan y morirme de la risa fue todo uno. “Jo a aquest payo li fotu un ostia”. “Deja, deja, Joan, que aquí es así, es vacile gracioso” “Si, los cojones gracioso, si está queriendo ligar con mi novia”.  Yo ya no vacilo a los camareros en Cataluña, con lo que me gusta.  Son muy serios y a lo peor se creen que realmente me lo quiero hacer con ellos y como una ya está cuarentona lo que me falta, que me tomen como gallina para caldo.

Esta semana Madrid, además será mi Malena llamándome Tia Astrid y luego diciéndome que nooooooo, mientras suena Dora la Exploradora. Mi Lucia que es como mirarme en un espejo. Mi hermano enredándome con ilusión en un proyecto nuevo y yo dejándome enmarañar por él con mucho gusto.  Mi cuñaita y su promesa de alfajorcitos que nunca llegan pero risas y besos que siempre comparto.  Mis primas, todas con cervezas, buen comer, mejor bailar y amor por mí a raudales.  Mi padre y sus guisos amorosos y personalizados.  Mi “La Concha”, sus paquetitos pensados y su notas escritas con caligrafía de Agatha Christie.  Mi Vae Victis y mi Casarrubix dos hombres para alegrar a una dama desde siempre, desde el instituto, que me miran como si aun tuviera 17 años, justo como les veo yo a ellos.  Mi Mari querida y su “cuando nos veamos no podremos llorar porque nos dará la risa”.  Mi Lady, su pelazo Pantenne, su “¡tía, que guapa estás!” y un café aplazado pero siempre presente.  Mi Kote que ya no me lee pero me piensa.  Mi Angels que me adivina y por fin me podrá comprobar.

El aire de Madrid, el asfalto duro, los coches pitando por todo y por nada, la gente enfadada, mucho y contenta mucho también.  Todo es excesivo en Madrid.  Agotador, sudoroso, vociferante, cansado, al límite, pero es mucha vida al fin y al cabo.  Eso echo de menos cuando estoy aquí, en Cataluña.  Solo seis días claro.  Al poco la vida de Madrid se me ha metido tanto en las venas que la mía se diluye. Y me quiero escapar corriendo al Garraf, donde hay un pabellón cuatro esperando un relato impreso de Pere Gila tal y como le prometí a mi madrina. ¿Contestarán?

Foto tomada del blog http://fotosdemadriddenoche.blogspot.com.es/2011/08/los-tejados-de-madrid-bajo-las-nubes.html