Cosas que nunca te cuentan

Hay cosas que no se cuentan.  Porque dan vergüenza, porque no tienen importancia o porque las das por sabidas en el que te escucha.  Para mí el descubrimiento de la penicilina de este último año (y he tenido varios) ha sido la copa menstrual.  Ese post será largo y extenso y estará (cuando lo escriba) llenito de detalles, que, me consta, ya hay muchas deseando que lo haga, pero aún no lo voy a escribir.  Os he dejado el link de la página que me instruyó en el tema y hago aquí especial mención a mi hermana Carmen que aunque la tía ha estado usándola durante 6 meses y se la ha regalado a sus 2 cuñadas antes que contármelo a mí, tuvo, por fin, la decencia de colgarme el post en Facebook.  Pero, bueno, como es mi hermana favorita, no me voy a enfadar con ella.  Yo me la he comprado ya pero hasta que la use tres meses haciendo ensayo y acierto y error no voy a escribir sobre el tema.  Una es una profesional, ¿o que os creíais?

Una cosa que no te cuentan los conductores a los que no tenemos carnet es la alucinante sensación cuando al día siguiente de sacarte el carnet de conducir, te montas en el coche.  Y la alucinante sensación no es que hayas aprobado (nadie que conozco piensa que ha aprobado con conocimiento de causa. Todos creen que bajó Dios y sopló en la oreja al examinador infundiéndole de gracia divina, y esta gracia divina les aprobó).  Ni siquiera la sensación de acojone total y que ahora el responsable eres tú y no los pies de tu profesor de autoescuela.  No.  La alucinante sensación es: Estas solo en el coche. 

Hasta ese momento nunca has estado solo en un coche que se mueva. No vale cuando tu madre te dejaba con los intermitentes en doble fila con la ya famosa frase “notemuevas.sivieneunguardiadilequetumadrevuelveahora”. Hablo de 1978 cuando las madres hacían esas cosas y a ti te creaba un estrés para toda la infancia y una tortícolis alucinante en la búsqueda del posible guardia que viniera a gritarte “¿¿¿¿¿PERO CÓMO ESTÁS TÚ SOLA EN UN COCHEEEEEEE??????.

 

Arrancas, miras dos veces por cada uno de los 3 o 4 espejos (según los modelos de los coches.  Mi madre solo tiene 2 espejos y uno torcido, pero mi madre es única) pones el intermitente unos 12 minutos antes de que te vayas a incorporar a la circulación y…. te incorporas.  Y en ese momento te giras para decirle al de al lado “Como mola ¿eh?” y no hay nadie al lado.  Ni tampoco atrás.  Entonces te das cuenta que puedes poner la música que quieras al volumen que quieras y lo mejor de todo: Puedes cantar a voz en grito como si estuvieras loca.  Y a nadie le importa.  

Es una sensación muy fuerte y muy especial que te dura mínimo los primeros 3 meses.  Luego se diluye y luego, mucho tiempo después, vas por la C-32 una mañana fría y lluviosa y te ves a ti misma cantando a toda pastilla cualquier pastelada de M-80 y te dices “Soy una pureta” y sonríes y te das cuenta que el día tiene mejor pinta que tan solo 10 minutos antes.

Últimas fresas de octubre

Esta noche es Halloween pero como hace mucho que no os cuento de las plantas dejaré el post de lo que pienso sobre esta fiesta para el año que viene y os cuento con que panorama me he encontrado a mi vuelta de la capital del reino.  El último post sobre las fresas que hice fue hace ya dos semanas.  El sábado 20 de octubre tuvimos un respiro de unas horas entre la devastadora lluvia y el frio frío y salió un sol reluciente y calentito.  Luc y yo salimos a la maltrecha terraza.  Yo podé la planta de menta que estaba negra y muerta

y Luc se comió la primera fresa comestible de la temporada (la primera, primera que podíamos haber comido se quedó así).  

Parece que es Patricio quien se come la fresa pero es mi hijo, ver el churrete de juguillo que le cae por los dedos.

Seis más venían en camino y viendo que el tema “trabaja tus plantas” daba sus “frutos”, el domingo decidí implicar a mi hijo en algo más que el “regar las plantas de mamá” y usé la última bolsa del Mercadona que me quedaba y mi hijo trasplantó una de las melisas y la planta orégano que ahora creemos que puede ser una variedad de albahaca por como huele.  Aquí os dejo fotos del momentazo

Con esto pensé que aparte de entretenerme a mí y a niño la mañana del domingo mientras mi marido se iba a trotar campo a través, me aseguraba que la semana que estaba fuera de casa trabajando en Madrid, Luc, le daría la chapa a su padre con el tema plantas.

Llegué anoche y tras 9 días, lluvia y frío, me he encontrado con esto:

Vamos que están más muertas que las ganas de invertir en la costa.  Pero gracias a que puse antes de irme (en previsión a las lluvias) y a la posible aparición de hongos (debo hacer una super mención especial a Enrique Adlercreutz y su explicación sobre el cómo le gustan a los hongos de la fruta el tema humedad y el contacto directo con la tierra) recorté sobrante de la bolsa de plástico negro de la tierra y les puse una previsora “cama” a las 6 fresas que quedaban por recoger.

El jueves pasado cuando llame a casa y pregunté por las plantas Luc me confesó que su iaia y él se habían comido dos.  “Vayaaaaaa……. Cuanto me alegro…..” dije. "Bueno" pensé  "No me sale muy cara mi suegra si se contenta con dos fresas en pago a los 8 días que voy a estar fuera.  Pero, es que YO NO ME HE COMIDO NI UNA!!!".

Mi amiga Silvia me guasapeó anoche y nada de “hola que tal estas?, como ha ido por Madrid?”.  No.  El guasap fue “¿Cómo están las fresas?” Anoche estaba muy oscuro cuando llegué pero esta mañana a las 07.30 am, lucían así:

Yijaaaarrrrrr, conseguido!! He desayunado una, Luc otra, y quedan dos para su padre, para cuando vuelva de trabajar.  Ya puede tirar cohetes el tío.  Están B U E N I S I M A S

Cosecha de Sept-Oct: 7 fresas comestibles y 3 arruinadas por hongos.  En primavera más :)

De catalanes y madrileñas

Seis de la mañana.  Seis de la mañana!!!, pero claro, 1375 visitas en menos de un mes y el ego se dispara.  Sin apenas sueño me pongo a atacar el post-temático prometido.  La interdependencia de Artur Mas.  Es broma, no sé tanto del tema, por suerte para vosotros.  Además el llamar a las cosas de otra manera, como en este caso para que sea políticamente correcto (NUNCA mejor dicho), me cansinea.  Ya lo dijo Jordi Évole en su entrevista al presindent Mas:  No decir ni Crisis, ni Rescate, ni Independencia.

Vaya, pues ya lo he dicho.  Aclaro diciendo que yo, no quiero que Cataluña se independice de España.  No porque vayan a salir los tanques a la calle o por que me de mucho miedo los imbéciles de "El gato al agua" (vaya, me había prometido a mi misma no insultar y no decir tantas veces "vaya" y no poner tantos paréntesis.  Seguramente mi amiga Kotelos tiene mucho que decir a esto, pero, repito, son las seis de la mañana).  Debería dejar de hablar de los gatos.  Como decía, no quiero que Cataluña se independice de España por que me siento más Española que Catalana pero, desde luego, no soy yo quien va a decidirlo, ¿o si?  Creo que quien debe decidirlo es el pueblo Catalán.  Eso es lo que pienso yo del tema.  Que se pregunte.  Y que no se pregunte mañana que estamos todos tan calientes que hasta yo me quiero salir de esta mierda (vaya, otra vez he puesto vaya) de país.

¿Y por qué? Pues porque sí.  

Ayer estaba trabajando en Madrid y coincidí con un tipo muy de Madrid.  De entrada simpático, "echao pa´lante", y bajito, todo un prototipo el tipo.  Jaja, jiji, osea, simpático y lo normal en los casos de trabajo de freelance en los que coincides 30 minutos con alguien.  En ese momento sueña el teléfono   "Disculpa" le digo" y procedo a contestar la llamada.  Al cabo de un rato cuelgo y me giro hacia él y le sonrío.  Siempre sonrío a todo el mundo. A veces pienso si soy medio gilipollas.  "¿Que pasa?" me escupe en la cara "¿Se te ha olvidao hablar?" (si, encima dice "olvidao" el imbécil).  Había estado hablando catalán con la persona que me había llamado por teléfono.  Me quedé tan de piedra por la falta de respeto de un tipo que había conocido 6 minutos antes que no supe reaccionar.  No le dije "Es mi marido imbécil" o  "Soy catalana, subnormal" por que la chulería madrileña se me ha desdibujado con el tiempo y la edad.  No, hice lo que siempre hacen los catalanes.  No pedir disculpas, solo faltaría, pero si buscar justificaciones para que ese imbécil las entendiera.  Y, obvio, no las entendió.

Así que yo hablo catalán por que puedo (cosa que otros no), por que me sale de los cojones y por que me gusta, ¿Que pasa?.  Y me quedan muchos días aquí y ayer aún no encontré a nadie de aquí que entendiera mi parte de la historia (solo a mi padre por la noche que encima se rió de mi enfado, pero al menos me entendió).  Los demás me miran, flipan y me dicen "¿Pero tú no eres de Madrid?" "Si, ¿y qué?.  Llevo hablando con Carles en catalán desde que le conozco.  Y no voy a dejar de hacerlo solo por que estamos en Madrid, ¿que pasa? ¿que no se puede?"

Pues si no se puede, entonces, entre otras cosas, coño, me dan ganas de plantearme mi voto.

  

Suerte

Hoy me he levantado muy contenta por que tenía muchos motivos y por que,a veces mi mal humor tiene compasión de mi y me regala unas despertadas lindas lindas. 

Hoy el motivo del post era uno muy diferente.  Pero yo propongo y el destino dispone (como en la, otra vez, canción de Mecano).  Tenía un super post en la cabeza que hablaba del temazo de moda esto es: la independencia de Cataluña, vista además por alguien de Madrid que vive aquí, en Cataluña.  Mi granito de arena (o sorra) al tema, vamos, pero hete aquí que en medio del planteamiento narrativo he hecho aquaplanning en la curva del Barnasud.  

Es obvio que, a pesar de la foto que ilustra este post (es mi coche esta mañana cuando se lo ha llevado la grua), no me he hecho nada (de otro modo no estaría escribiendo ahora) pero lo mejor de todo es que, pasado el susto inicial y tembleque consiguiente (me ha pasado a unos metros de la autopista en el típico carril de incorporación y salida "todoenuno") me he conseguido serenar y pensar "Coño! que suerte he tenido"

Básicamente no estaba con mi hijo, ni con otra persona, no había más coches involucrados, he tomado la curva a 60km por hora cuando de normal lo hago a 90, y lo mejor de todo: me dirigía a trabajar ya que esta noche tengo un servicio (aun lo tengo) por el que ME HAN PAGADO YA!!! 

Total, que tengo dinero para pagar la reparación.  ¿Que más puedo pedir?.  Ah, si, cuando he vuelto a casa me he encontrado con esto:

Mi plantica está a unos días de darnos la primera fresa comestible (para mi niño Luc) y a unas semanas de regalarnos 5 más.

Espero que cuando vuelva de viaje (el lunes me voy) mi marido y el niño hayan hecho los deberes de regarme sin encharcar las plantas.

Bueeeeeno, mejor llamo a mi suegra.  Hasta el lunes

Ex novios y gays

"foto de tele 5 20 años de imágenes"

No es que mis ex-novios hayan sido gays, no, que yo sepa, pero cuando empecé a escribir este post en la C-32 está mañana se me solaparon las historias vete tu a saber por que.  Intento tirar del hilo de la historia a ver si tirón a tirón y de cabo a rabo desmadejo la madeja.  No voy a hablar de exnovias por que por suerte en mi vida nunca se me ha cruzado la sombra de ninguna, ni la duda, y si se cruzó yo no la vi o intuí (que mucho de miope para asuntos del amor tengo).  Nunca me he cruzado como sombra o luz en la historia de ninguno de mis ex-novios y si lo hice fue perdida porque yo, andaba en otros caminos.  Con esto quiero decir que las historias y clichés que tengo de las chicas "ex" son las de las pelis y en particular las de las americanas por que las pelis españolas o francesas (las que más veo) las "ex" salen muy de refilón y ayudan más que golpean.

Ex-novios tengo para gustos y colores y ninguno me gusta, al menos como novio o como hombre (cosa que dice mucho a favor de que ya no estemos juntos) y alguno me gusta como persona, cosa que dice mucho a favor de que alguna vez estuviéramos juntos.  De otros, como no se nada, lo mismo ya son amebas o puerco espines u otro animalejo, pero no son personas.  Lo mismo, quien lo sabe.

Una vez me enamoré de un gay.  Era uno rollo Jesús Vázquez antes de que su propia madre supiera que era gay, osea, en la época de la 5ª marcha que nos gustaba a todas más que el Bosé (otro que tal anda y tenía a su madre despistada).  Era uno que se trasteaba el armario pero solo para él (y para alguno y otro que entraban de vez en cuando).  Era veranito y yo venía de desenamorare de otro tipo muy hétero él (en esa época esas palabras no se usaban) y este hombre en su armario era guapo, fuertote, con cero pluma o plumón y lo más importante: muy gracioso-sarcástico e inteligente que no siempre va de la mano pero en mi caso vino bordado.  Después de días de vacile y cuando yo veía que a pesar de lo lanzado que parecía y de lo que sus ojos me decían su boca no me confirmaba, decidí lanzarme a la piscina.  "Ven aquí, tímido" le iba yo a decir.  

Menos mal que matahari soy muy poco y el rechazo lo llevo fatal, fatal así que decidí cantarle el planazo a mi amiga Mónica antes de entrar a matar.  Se quería morir de la risa.  "Que no mujer, déjale  ya te dirá el algo"  Dejé pasar los días y una noche de verano, como en un sueño de Shakespeare, le miré directa a los ojos y le dije.  "Yo a ti te voy a decir cuatro cosas y con dos me sobran".  "Ya tardas" me lanzó él.  Mónica me cogió por el codo, ay que me hago pis!!! y me hundió en los baños del Lambert Student Hall a la de tres.  "Niña" me dijo "Jesús Vázquez es gay" No dijo Jesús pero lo pongo aquí por lo del anonimato.  No me lo creí.  Hasta que me dijo que ella había cenado con Jesús Vázquez y su novio muchas veces.  Toma del frasco carrasco.

Ella no me lo había contado porque nadie del entorno del pobre Jesús lo sabía pero, claro, me vio tan lanzada que no sabía como pararme.  Me enfadé mucho con él y luego nos amigamos otra vez y a las semanas acabamos cenando con Jesús, su novio, mi Mónica y yo.  Que cosas.

Tardé en entender muchos meses (años incluso) muchas salidas por C-Anal Street de Manchester y mucha más edad y gente conocida que los hombres gays no son hombres y gays, son personas y como personas un día les puede gustar y dar mucha risa de complicidad una rubia pequeñita y vacilona pero que no se van a casar con ella ni siquiera a tener una relación medio sería.  Conmigo, siempre con los gay, todo, medio broma.  Desde entonces mi mente se abrió me amigué de muchos más y conseguí una complicidad que con otras personas no tengo, ni con hombres ni con mujeres, bueno, con niños. Los niños son un poco gays a veces.

Viva el amor, y vivan las personas, y el post de exnovios para otro día que me tengo que ir a comer

A la vejez viruelas

Tengo una amiga que es mi "ídola".  Cuando nos conocimos de pequeñas eramos vecinas y no nos hablábamos mucho, ella por que no es muy de hablar y yo por que ella era amiga de mi hermano y eso no se podía consentir eso de amistades cruzadas.  El destino hizo que, como en una canción de Mecano, nos viéramos una y otra vez en la autoescuela y allí, un día, surgió el amor.  Teníamos 18 y hasta hoy que tenemos unos cuantos más.  En aquella época ella aprobó a la primera el carnet de conducir y yo desistí, ella se ennovió y yo la seguí, ella trabajó de camarera y luego yo, también.  Dejó a novios y yo.  La dejaron y a mi. Estudió y lo dejó, estudié y lo dejé. Tan compenetradas estábamos que decíamos que teníamos telepatía y como en los buenos y viejos matrimonios muchas veces no nos hacia falta hablar pero muchas otras, como los buenos matrimonios, no callábamos ni debajo del agua.

Nuestro punto álgido de amistad exacerbada fue un momentazo en Moralzarzal (si no eres de Madrid te reto a que leas el nombre de este pueblo en voz alta del tirón y sin trabucarte) en pleno julio a media tarde en medio de la sierra madrileña a 40 grados asaltando un container de basura por que su madre había tirado nuestras últimas 2.000 pesetas sin querer cual madre de Andy en Toy Story 3.  Yo lo recuerdo de mucha risa a la par que muy de patéticas.  A ella le da una vergüenza tremenda pero creo que en el fondo sonríe aunque no me lo dice sobre todo acordándose de cuando su hermano Dani nos pilló con la cabeza dentro del container.  Hoy, estamos peor que entonces, me dice.  Luego nos seguimos una a la otra a lo Thelma y Louise a Inglaterra y corrimos mil y unas peripecias desde intentar substituir a un amigo granadino en un show flamenco en un bar de Manchester llamado "Al rojo vivo"  con un duo flamenco-rumbero llamado "Chocho y Putón, artistas a mogollón" (no nos cogieron) hasta acabar en urgencias del Saint Mary Hospital de Manchester con un mexicano que habíamos conocido en una fiesta y que nos traducía (era médico) mientras nosotras nos íbamos poniendo cada vez más nerviosas.  Salimos de urgencias sin diagnosticar y con un bote de Almax y al día siguiente mi amiga cogió un vuelo a su España querida y juró no volver a pisar la Gran Bretaña.

Hoy, lunes, 15 de octubre me guasea con mucha gracia después de haberse puesto la foto de perfil de mi hermano para vacilar a la gente.  Le recrimino que hay que ver que morro que tiene que me fisgonea el Facebook, me roba la Paul Newman foto de mi hermano y no me dice nada, ni un me gusta ni un comentario.  "Seguro que ni siquiera has leído mi libro" le increpo.  Desde hace años tenemos la broma de que a ver cuando escribo un libro y hace dos semanas me lo volvió a decir en una de esas conversaciones de hay que ver que bajón tengo con los 40 años y me dijo que por favor lo escribiera ya.  "¿Que libro?" guasea "¿uno de macetas?"  Me hago la indignada y me corta diciendo "bueno te tengo que dejar".

Digo, decía, que es mi "ídola" por que a estas horas de la noche lleva 45 minutos estudiando.  Ha vuelto a matricularse de la carrera que con 25 años dejó sin acabar y ahora, cenados el marido y el niño, acostado el niño y entretenido el marido, cuando yo ni siquiera he podido ir más allá de dejar los platos en el fregadero, ella, mi "ídola", se pone a estudiar.  

A la vejez viruelas, y que tu dios, querida Mari, te conserve la neurona. Con mucho amor, tu Putón

La fresa sin fresas aún...

Enrique Adlercreutz  tío de mi cuñá La Trinity, ingeniero agrónomo y amigo del facebook, me ha estado echando un cable con el tema planta de la fresa.  Aquí podéis ver el primer post de la recién comprada planta y como empezó con una mancha marronacea y mis dudas referente a lo que era.  

Os dejo las conversaciones con Enrique por si os puede resultar de utilidad si tenéis una planta de fresa o curiosidad por como me va en la terraza de casa. 

30 de septiembre

Pere Gila

Hola Enrique Adlercreutz. Vista de hoy de la planta de la fresa. Un fruto que estaba ya saliendo se volvió negro. El que está en verde más cerca le esta saliendo una ralla marrón. Ha llovido un montón todo el día de ayer. ¿Se me está pudriendo la planta? :( Hoy hace mucho sol pero aquí empieza el otoño, no se que hacer porque si pongo eso de la paja que dices tu ¿no se pudrirá? 

Enrique:

Ahhhh parece antracnosis, un hongo que afecta frutos, tallos, pecíolos... no la pases de agua la planta y ponle el mulch de paja como la foto que te mandé. Esa fruta sacala ya; como te dije hay funguicidas a base de cobre que algo ayudarán (fijate en un negocio de jardinería a nivel familiar). las nuevas frutas no tienen porqué salir enfermas. No es conveniente a nivel familiar aplicar mucho producto químico como funguicidas; sólo podrías alguno orgánico como Timorex o alguno con cobre (ojo que el cobre con calor te afecta las flores). Deberías aplicarlo en las hojas, flores y frutos mediante un aplicador tipo spray. Para atenuar que se enfermen los frutos, acordate lo de poner sobre la tierra un mulch de paja

Pere Gila:

Muy interesante esto que comentas, aun no sé si debo comprar o no un fungicida. No se si hay de varios tipos según el hongo y si hay que ponerlo en la tierra o si esta fresa en particular está ya afectada y dañada o si puedo/debo echarla en la tierra para toda la planta. No tengo mucha idea (ninguna más bien) pero buena voluntad un montón!! Gracias por tus comentarios!!!

Pere Gila:

Así que el tema mulch es lo mejor a nivel preventivo... Mañana voy a buscarlo. Tampoco me apetecía poner químicos así que tu opción del spray orgánico me gusta. A ver si encuentro mañana el Timorex (que vaya nombre, parece un timo de la estampita jejeje) y salvo a alguna flor/fruto. Los que están afectados ¿los arranco, corto con tijeras? los dejo morir?

Enrique:

Cortalos tirándolos hacia el costado (se corta el tallito). Como te puse en la foto de más cerca, parece ANTRACNOSIS. Timorex es una marca comercial de un funguicida orgánico. También el SERENADE (bacilus subtilis) es otro orgánico que puede hacer algo, alguno a base de cobre puede mejorar algo (aunque más para otro tipo de enfermedades).... lo del mulch y regar menos.. ayuda. Suerte.

Enrique:

Referente a tus jardineras, la huertita a nivel familiar es muy positiva, pero más en el fondo de un parque de la casa.... en macetas el sistema radicular está restringido y esto hace de menor desarrollo de la planta y por ello menores rendimientos...

1 de octubre

Me fui a el Leroy Merlín a por un fungicida (lo siento Enrique, no hay negocio de jardinería familiar en Gavá).  Quería ver la diferencia entre el Jardiland y el Leroy Merlín y desde luego la vi.   El chico que me atendió me dijo frases como "La gente lo que se lleva es esto" "¿Pero cuantas plantas de fresa tienes?" y ni me miró a la cara mientras "me hablaba".  Me dejó con un fungicida orgánico en las manos y se largó lanzándome en ese momento una muy lacónica mirada.  Ahí me quedé en el pasillo de los mil botes rodeada de anti hormigas, mariquitas, cochinillas, gusanos y larvas.  Me sentí desbordada y triste y miré el bote y valía para un roto y un descosido, osea, para todo.  Pensé "que mal se me va a dar esto" y me acordé de mi padre que dice que lo que tenga que venir vendrá y nunca usa ningún tipo de fungicida ni orgánico ni no.

El imbécil del Leroy me ayudó a decidir no comprar el fungicida, a dejar las semillas de el cebollino y el cilantro porque estaba un poco de bajón (yo, no el cebollino) y a no comprar ni gota de agua en el Leroy Merlín.  Nota mental: debo volver al Jardiland a por semillitas.

Llegué a casa y corté fruto, flores afectadas, hojas y tallos

Dejé de regar tanto y no puse mulch por que en el Leroy no había (me quería endosar un rollo de plástico negro).  Miré a la plantita con esperanza y amor y suspiré.

Hoy, 9 de octubre está así

Hay 3 frutos saliendo y 4 más en recámara y lo mejor de todo: Sale el sol y ninguna hoja, tallo o fruto está afectado.  Tan contenta estoy....

Os seguiré informando

Soy fan de Kanebo

Vamos con la cuarta especia: Las mujeres.  Hay cosas, pocas pero las hay, que son solo para nosotras, como en el caso de hoy, la crema Kanebo.  No es que a ellos no les interese (a la mayoría no, salvo a Jorge Carpio que es muy raro, y su mujer vende cremas) pero les es de muy poca utilidad.  En este primer post de las mujeres el tema iba a ser otro bastante distinto pero Kanebo se cruzó en mi vida y le dije a la promotora que me atendió, la fantástica Sara que antes de que se fuera a Barcelona, tendría el post colgado.  

Hace años en una incursión de mi madre a El Corte Inglés, vino cargadita de cremas, jabones y serum para la cara de la casa Kanebo.  Nos contó que se fabricaban utilizando los menores productos químicos posibles y que la principal material prima era la seda de un gusano japonés llamado Koishimaru.  Esto último lo he buscado en google por que mi madre con saber que el gusano era japonés tuvo bastante.  A mis dos hermanas no les gustó nada y a mi y a mi madre nos chifló.  Me puse los tubos de Cristina y Carmen (mis hermanas) en diferentes momentos que iba a sus casas y pasaron años ya que la crema es de 100ml y con poquísima cantidad te hidrata y nutre la cara de un modo asombroso.  Con el tiempo mi amiga Esther también me confesó que la usaba y que le duraba un año.  Para su cumpleaños se la volvía a regalar.  Así que aunque no es una crema barata y viendo como está el percal, me decidí hace unos meses a volver a comprarla.

He estado usando otras marcas que soy incapaz de volver a nombrar (ni me acuerdo de porque o cuando las compré), bueno, si me acuerdo de Mary Kay (mucho más económica) pero que no me convenció nada de nada (aun anda el bote dando vueltas por mi baño)

La semana pasada Raquel me dijo que Sara de Kanebo estaría en la perfumería donde trabaja, Coderch en Castedefells, y que haría un tratamiento a las clientas de Kanebo.  El viernes me fui para allá, me hizo el tratamiento y me vine con esto y con 10 años menos:

Me dio muestras del tratamiento por orden: Gel, peeling, jabón, loción, serum, emulsión, crema, contorno de ojos y 10 segundos.  Esto de los diez segundos es una crema que te la pones y en 10 seg parece que tienes 20 años.  Estoy por ponérmela en otra parte del cuerpo.  Ya os contaré.

Esta semana Sara estará en la perfumería Julia de Plaza Cataluña, en Barcelona.  Si sois de allí y sois fan de Kanebo, no os arrepentiréis.  Por cierto Sara viaja por toda España así que os iré informando a las que queráis cuando está cerca de vuestra casa

Besos cremosos.

Perejil, menta y melisa

Creo que con tanta especia nueva no os he presentado el huerto en condiciones y eso que era el post número uno que quería hacer.  Lista de las plantas actuales acogidas bajo nuestro techo: 2 plantas de perejil (en una jardinera), 6 platas de tomillo, 1 orégano  2 mentas, 3 melisas y 1 albahaca.  Tenía 4 más pero las he dado en adopción a mi hermano Andrés.  Por cierto que desde el sábado no se nada de ellas y como se fueron en una bolsa del Consum y se las dí en un momento lluvia torrencial y no me ha mandado la foto del guasap para que yo vea que están bien pues... estoy preocupada, lo normal.

Aquí os dejo la foto de la menta (hoja más alargada) y la melisa (hoja más redonda)

Foto de la jardinera perejil (es el más agradecido, con un escupitajo crece el pobre, Cote planteatelo para tu terrruño mientras llega la caló a Guadalajara otra vez)

Y foto para mi amiga Silvia que dice que no entiende de la practicidad de la botella del detergente como regadera.  Desenrosco la parte de arriba, lo lleno en un santiamén, y con la boca esa fantástica de que caiga de a poquitos se riega muy bien, plantas grandes y pequeñas.  El agua que sobra en las jardineras cae en los platos y de aquí la pongo en la regadera-detergente para reciclar.

Las novedades en la planta fresa os las cuento en otro post.  Salud a todos

"Suite francesa" Irène Némirovsky

Hace ya tres años que mi madre me regaló "Suite francesa" de Irène Némirovsky y si actualmente alguien me pide opinión sobre que libro leer o comprar sigo diciendo: Este.

Nacida en Kiev en 1903 y huyendo de la revolución bolchevique, su familia se establece en París en 1919.  Dice la solapa del libro que recibió una educación exquisita y que se licenció en Letras por la Sorbona.  En 1929 con tan solo 26 años publica su primera novela y comienza una brillante carrera convirtiéndola en una de las escritoras con mayor prestigio de Francia. 

Suite francesa se publicó en 2004.  Irène había dejado el manuscrito a sus dos hijas en una maleta y estas lo conservaron por decenios antes de decidirse a publicarla.

Cuando mi madre me la regaló y me dijo "Leetela, Ana" le pregunté "¿De que va?" y me contestó algo de la Francia ocupada en la 2ª guerra mundial "Paso.  Que palo me da la 2ª guerra mundial y todas su pelis y sus infinitos documentales".  "Leetela, hija mia".  Me leí la novela de un tirón.

Irène escribió Suite francesa en 1942 pensando en un libro de 1.000 páginas dividido en cinco partes.  Solo pudo acabar dos.  El 13 de julio la detienen los gendarmes franceses y la deportan al campo de concentración de Auschwitz donde la asesinarán el 17 de agosto de 1942.

Lo peor es el final de su vida, lo mejor lo que nos ha quedado, su obra.  Escrita en tonos grises, blancos y negros, hay franceses valientes y cobardes, judíos avariciosos y generosos, nazis incultos y cultivados, nobles innobles y campesinos odiosos.  "Narra la ocupación nazi en tiempo real contada por alguien que no pudo tener ni la distancia ni la perspectiva del tiempo, ni sabía el final que la novela de su propia vida le iba a deparar." (texto tomado de la contra del libro)  

En la foto que he elegido está con sus hijas Denise y Élisabeth.  Su marido y padre de las niñas Michel Epstein fue detenido y asesinado meses más tarde.  Murió el 6 de noviembre de 1942.  Hasta el último día de su vida Michel pensó que podría salvar a Irène.  Se presentó en el "campo de trabajo" para ocupar el lugar de su mujer y que esta pudiera volver a casa con sus hijas.

Nada más.  Eso es todo.  Altamente recomendable

Especia tres: los libros

Siempre que mi marido me pregunta que quiero para reyes o mi cumple digo lo mismo: Un libro y él siempre me responde lo mismo: No se cual comprarte.  Yo no leo.  Y yo siempre pienso lo mismo:

Soy muy intransigente con la intransigencia como lo era Garp de "El mundo según Garp" de John Irving pero con la edad menos, menos mal, por que era muy incongruente conmigo misma.  De ahí que a pesar de lo que pienso/pensaba me enamoré de mi marido y aquí estamos tan ricamente casados uno contra el otro, uno leyendo y el otro no.

Le conocí después de pasar por otro novio que la primera noche de amor me confesó que su libro favorito era uno que le había dado su madre antes de abandonar su Barcelona natal (nos conocimos en Inglaterra) y lo llevaba con él en la mochila (si, lo admito era un mochilero muy atractivo).  Sacó el libro de la mochila y casi me caigo redonda.  Yo había estado leyendo ese mismo libro semanas antes.  Estábamos en sintonía total!!!.  En este post no pongo el nombre del libro por que ahora me da una vergüenza terrible lo cursi que era, tan poco yo misma, ni siquiera para la época en la que yo rondaba los 25.  El mochilero y yo compartimos 14 meses de amor (el embarazo de la elefanta) y no él volvió a coger muchos más libros. 

Conclusión: los hombres no leen.  Los que me he cruzado en mi vida.  Los de la generación anterior si leen.  Será que como no podían hacer otra cosa… ya sabéis aquello de que no había tele y no se podía pecar de otro modo, pues leían.

Leer para mi es no básico, sino VITAL.  Leo todo lo que me cae en las manos, champús, instrucciones de como montar un bey-blade hasta los ingredientes de un paquete de lentejas.  Blogs, periódicos, facebooks de amigos, de enemigos que se los dejan abiertos, el guasap del movil de mi marido, los folletos del club de mugendo de Gavá, los del club de los abuelos que te regalan un jamón y una excursión con paella por 20€ (este folleto me lo leo muy bien porque no lo entiendo. No sé, luego deben matarte para hacer parrillada contigo para la próxima excursión y cuadrar los costes)... y un largo etcetera.  Pero lo que más gustico me da leer son los libros.

Así que mi especia tres será: Hablar de los libros que me gustan, y de los que me he dejado a medias también (son pocos).  Quedamos pues con especia uno la jardinería y la dos la gastronomía.  Por ahora las tres especias de mi vida.  Recordar que tengo cinco dedos, o diez según dé de sí el blog.  

Este post está dedicado con especial amor a Silvia, la nueva comisionista de la biblioteca de su escuela ¿Se dice así?